Le Musée du Moyen-âge rachète la Sorbonne !

C'est avec satisfaction que le musée du Moyen-Âge, actuellement en plein essort, a pu mener à terme son projet de rachat des bâtiments de la Sorbonne, voisins des siens. Le rectorat, propriétaire des lieux jusqu'alors, s'est déclaré soulagé d'avoir trouvé un acquéreur pour des bâtiments «qui était vides de sens depuis longtemps, et qui n'auraient pas tardé à se vider de leurs derniers occupants universitaires».
Dès janvier 2002, le temps de remettre les bâtiments aux normes de sécurité, le public pourra admirer les nouvelles salles du musée du Moyen-Âge. Parmi celles-ci, beaucoup seront consacrées à l'histoire des études universitaires parisiennes. On attend avec impatience la salle des «Potaches à travers les siècles» où l'on pourra découvrir de nombreuses manifestations de plaisanteries estudiantines, dont voici un exemple en avant-première pour le Poisson Mort :

Manifeste du « faux littéraire »

On m'accuse parfois d'être un «faux littéraire». Pourquoi me veut-on tant de mal ? Est-ce encore un avatar du CMCM (ça, c'est une fine allusion dont le but avoué est de vous inciter à vous procurer le premier numéro du Poisson Mort ? Non, je ne suis pas un faux littéraire, même pas un historien, alors, c'est dire... Appelez-moi «littos», ou n'importe quoi, mais ne me traitez pas - car implicitement, c'est bien de ça qu'il s'agit - de bâtard scientificisant !!! ( Là, j'espère que les trois points d'exclamation expriment toute la douleur, l'indignation et l'horreur que je cherche à faire passer.) Pourquoi certains ont-ils lancé de telles accusations contre moi ? M'accuse-t-on de m'adonner à des activités contre-littéraires ? Dois-je faire mon autocritique face à un tribunal de la République des Lettres ? Même pas : ce sont des scientifiques qui ont, les premiers, utilisé ce terme ! ( Enfin, moi aussi, je peux rentrer dans leur jeu, et dire qu'après tout, un biologiste, je ne vois pas en quoi c'est un scientifique...) Et c'est là, Messieurs les Jurés - pardon, je m'emballe - c'est là, disais-je, que réside tout l'interêt de la chose : ce dont «on» m'accuse, c'est d'avoir les mêmes vices que «on»... Quelles sont ces activités malhonnêtes ? Elles ont été clairement énoncées par mes accusateurs : je traîne plus souvent qu'à mon tour à la K-fêt, je suis même K-fêtman, je joue au flipper, je fréquente Forum, il m'est même arrivé d'y poster, je traîne en Salle S, etc. Mais il y a plus pernicieux, plus infâme... En effet, implicitement, on en serait presque à considérer mon apparence extérieure, et plus précisément pilaire, comme une circonstance aggravante ! N'est-ce pas ignoble, Messieurs les Lecteurs ? Imaginez donc ma situation. Peut-on porter plus grave accusation contre un littéraire fraîchement sorti de sa Khâgne, que celle de taupin ? C'est quand même l'horreur glauque, reconnaissez-le. J'ai donc décidé de crier haut et fort mon indignation, ce qui est maintenant chose faite, et de clamer ma détermination à maintenir le cap, à persister dans mon obstination, ce qui est sur le point de se faire. Mon message est le suivant : je suis un littéraire, mais un littéraire résolument moderne ! Après tout, c'est très tendance de faire l'éloge du « multimedia » quand on est un intellectuel, pardon un non-scientifique, même notre ministre de tutelle est pour, c'est dire si c'est bien. ( Ça, c'est ce que le jargon appelle une provoc éhontée. C'est même une double provoc, admirez la virtuosité de la chose... ) Et puis si vous continuez à m'embêter, je mets mon tischeûrt Linux Red Hat, na !

Le courrier des lecteurs

Misters,
I present myself : Steven Drinkfresh, I am the english gentleman live in the Scotland Yard. And I love the beasts, the ships in the bottles and etc. Good blood, it is scandalous / outrageous / shocking that you have published The Dead Fish. I did not reading it, but I am agree with the intelligent letter of Mister Hercule Boifré in the last number: it has not little announces and etc. Your journal is so bad that in Scotland Yard all people know. I am not alone / lonely / on its own who think that you must stop. All my voisins (many, many) are agree. STOP IT. Be carefuls, I have prevented you! Bande de petits saligauds.

Cher Steven,
Merci de votre soutien, et bonjour à tous vos voisins.

Cher Rodrigo,
Je ne sais que vous dire.

Chère Maxon,
Quelle générosité ! Nous ne sommes pas sûrs de tout comprendre, mais nous sommes très touchés.

EN. 6,268

Avant de disparaître, Arthur a eu le temps de me donner quelques documents qui m'ont mis sur la piste d'un mystérieux réseau de professeurs et d'élèves aux objectifs inconnus. Ils semblent se réunir dans des souterrains secrets reliant divers lieux de la montagne Sainte-Geneviève.

Mardi matin
Pas question de perdre mon temps à aller en cours, ce jour-là. J'étais prêt à redescendre dans les entrailles de la colline. Ne possédant ni corde, ni grappin, ni marteau-piqueur, je m'armai d'une lampe-torche et me dirigeai vers la bibliothèque. Je fis d'abord un détour par mon casier et j'y trouvai un billet manuscrit, anonyme :
PAS UN MOT DE TOUT CELA À QUICONQUE. JE VEILLE SUR TOI.
Ce n'était pas l'écriture d'Arthur et je n'avais mis personne au courant. Quelqu'un d'autre savait.
Était-il encore temps d'oublier cette histoire ? D'un autre côté, le mot n'était pas véritablement menaçant : si l'on avait tenté de me faire peur, «je te surveille» eût été plus convaincant. Au fond, ce message était presque rassurant. Je m'imaginai, un instant, suivi par un ange-gardien invisible qui me poussait à retourner dans le souterrain. Je pris donc le chemin de la bibliothèque.

Les Graveurs

Puisses-tu te souvenir, lecteur, de ce premier morceau de millénaire, de ce que tout le monde appela très vite le Miracle Éconimique Mondial. Une croissance forte, et profitable pour tous, pour chacun à chaque coin du globe. De l'argent et du travail comme s'il en pleuvait. L'histoire, pensa-t-on alors bientôt, avait définitivement choisi son camp. Le libéralisme, la libre concurrence, la dérégulation, voilà quelles étaient nos vérités.
La misère fut vaincue. Partout il y eut de quoi se nourrir, de quoi se loger, des hôpitaux, des écoles et des cinémas. Les entreprises des pays riches trouvèrent dans les pays qui l'étaient moins de formidables terrains d'investissement. Ce fut comme une soudaine pierre philosophale: tout ce que touchait le marché se changeait en or.
La recette de ce succès sembla prodigieuse de simplicité. Comment avait-il été possible qu'un temps si long fût nécessaire à l'homme avant qu'elle ne fût découverte ? Les États libéraux montrèrent la voie: l'argent devait circuler. Il fallait payer le plus possible le plus de monde possible et surtout ne pas ralentir la circulation monétaire par des prélèvements imposés. Chacun devait disposer librement de son capital. Au système des impôts, qui faisait stagner de l'argent dans de vieilles srtuctures étatiques sans que quiconque n'en profitât, se substitua un système où chacun s'enrichissait de l'argent qui passait pas chez lui, puis enrichissait celui chez qui il faisait ensuite passer ce même argent.
Les États se diluèrent, les frontières tombèrent, et les guerres n'eurent plus de raison d'être. L'on s'enrichissait, et l'on se demandait à quoi toutes ces institutions avaient bien pû prétendre être utiles.
La Monnaie Unique Universelle fut mise en place en 2047. Il fut alors plus facile encore d'achever le développement de la planète toute entière. La croissance en fut encore accélérée.
En 2063, l'on crut apercevoir la fin de l'Histoire. Il ne restait que de très rares traces des institutions passées et le monde allait bien. L'argent était partout et régulait tout. Les lois et les tribunaux étaient tombés partout en désuétude. L'on décida de s'en débarasser tout-à-fait, et l'on fut très fier d'établir une Loi unique, clef du bonheur terrestre: «Il n'y a qu'un système économique, valable et obligatoire pour tous. Il repose sur le respect de la propriété privée et sur la liberté inconditionelle de vendre et d'acheter.»
L'on crut, plein d'une foi et d'un enthousiasme naïfs, que la lourde porte de l'histoire se refermait enfin et définitivement sur tous les malheurs de l'homme. En vérité, c'était la porte ouverte à tout et à n'importe quoi.

Les ruines de Paris sont étonnament bien conservées, à ce jour de l'année 2130. D'ailleurs, méritent-elles seulement le nom de ruines? Il s'agit, bien sûr, de vieilles pierres, abandonnées et sans utilité, mais la plupart des bâtiments sont encore parfaitement debout. Il serait singulier, pour qui se souviendrait de l'aspect de ces lieux moins d'un siècle plus tôt et qui en aurait la possibilité, de se promener et de flâner ici.
Les immeubles et les monuments dessinent toujours les mêmes ruelles, les mêmes boulevards et les mêmes places. Au détour des petits passages du quartier Saint-Michel, l'archange de la fontaine est toujours là. De l'autre côté du pont, l'Île de la Cité supporte encore ses lourdees bâtisses, et plus loin encore, la Place des Vosges n'a rien perdu de sa raideur.
Partout l'on reconnaîtrait un angle de rue, une facade particulière, un mur plus haut que les autres. Pourtant le Souvenir n'est pas seul à hanter ces lieux. Un adversaire redoutable cherche à régner en maître sur ce qui fut cette très grande ville:le Vide.
Il ne reste plus que de la pierre. Tout autre matériau a pu être vendu, et a disparu avec ses acheteurs. Il n'y a plus d'arbre, plus d'eau, plus de verre, plus de métal, plus de bois, et, bien sûr, plus le moindre être animé. Partout où il y avait une fenêtre, il y a un trou. Les facades percées séparent mal les rues désertes des pièces désertes. Le vente s'invente des labyrinthes dans ce vaste terrain de jeu, et soulève une vague poussière grise. La Seine n'est plus qu'un fossé aux larges flancs de pierre et de béton. On voudrait pouvoir craindre une apparition derrière toutes ces murailles, mais c'est l'absence qui partout guette celui qui aurait l'occasion de s'y aventurer.

Après l'établissemnt de la Loi, si chacun pouvait avoir le sentiment de vivre bien, certains vivaient pourtant bien mieux que d'autres. Ils avaient profité du Miracle Économique Mondial pour s'enrichir considérablement. Tant qu'il y avait eu des endroits à développer, leurs activités commerciales avaient eu quelque chose comme un intérêt général. Mais par la suite, quand était venu le jour où la croissance n'allait plus de soi, ces princes de l'économie n'avaient pas pu se résoudre à ralentir leurs activités. La croissance était leur drogue. Ils se donnèrent les moyens de la susciter artificiellement. L'un d'eux, Josef Guddle, eut le premier l'idée géniale d'acheter des grandes villes pour obliger leurs habitants à les quitter et à venir habiter dans les villes nouvelles qu'il faisait construire. Il ne fut pas longtemps le seul à pratiquer ce genre de sport, mais c'est à lui que revint l'honneur historique de vider Paris.
Bien entendu, les Parisiens refusèrent d'abord de vendre leurs appartements et leurs maisons.
Mais il n'eut aucun mal à acheter le réseau de distribution d'électricité, la compagnie des eaux et les commerces. Sans eau, ni électricité, ni nourriture, les Parisiens n'eurent bientôt plus d'autre choix que d'abandonner leur lieu de vie pour celui que Guddle voulait bien leur vendre, deux cents kilomètres plus au Sud. Tout Paris fut alors vendue par petits morceaux, et il ne resta bientôt que la pierre. Un concurrent de Guddle racheta même la Seine, pour s'empresser de la détourner vers le Nord et agrémenter ainsi le site de la ville nouvelle qu'il voulait faire construire lui aussi.
En 2097, Guddle avait pu racheter tout le terrain et toute la pierre qui restait de Paris, et le dernier Parisien avait cessé de résister. Six ans plus tard, le génial industriel, en proie aux assauts de la concurrence, était bien heureux de revendre le tout à une société marginale du nom de CENSEO.

La suite de notre promenade nous mène une nouvelle fois sur la rive gauche de la Seine. Nous remontons la Rue Saint-Jacques. À droite les fenêtres béantes de la Sorbonne semblent faire d'obscurs clins d'oeil. Le bâtiment, sombre et sinistre, pèse sur la montagne Sainte-Geneviève.
De l'autre côté de la rue, Louis le Grand a perdu son apparence de forteresse de l'élite lycéenne, maintenant que de grands orifices s'ouvrent sur sa vacuité. Chose étrange, alors que jusqu'ici les murs de Paris se tenaient partout droits, la partie sud de ce lycée a totalement disparu, comme rasée.
Et voici le Panthéon, fièrement dressé, la coupole intacte, la facade majestueuse. Tout est pierre au Panthéon, et l'imposant édifice apparaîtrait inaltéré, si un véhicule muni d'un bras mécanique n'était pas précisément en train de découper des morceaux de l'aile Nord au moment où nous remontons la Rue Soufflot. À l'intérieur de l'engin, il y a un homme. Un homme dans Paris, dans ce désert de pierre, voila qui est surprenant.
Approchons-nous encore. Il est assis aux commandes de sa machine, vêtu d'une combinaison qui est sans doute étanche, et d'un casque. Le tout d'une couleur grise, comme pour mieux se fondre dans le paysage, marqué discrètement des six lettres CENSEO, et d'un vague dessin qui pourrait représenter trois poissons nageant d'un cercle. Le bras mécanique, manié par l'homme, détache délicatement des pans de l'auguste mur, et les dépose dans une sorte de remorque attachée au même véhicule.
Quelques instants passent. La remorque est pleine désormais. Les roues de l'engin commencent à tourner, et notre homme s'éloigne vers le Sud.

Le véhicule s'engage dans la Rue d'Ulm. La rue est barrée quelques centaines de mètres plus loin par un dôme de verre aux dimensions imposantes, deux fois plus haut que les bâtiments environnants.
L'homme dirige son engin droit vers cet édifice étrange. Il s'arrête un instant devant uns sorte de sas en béton sur le haut duquel peut se lire «École Normale Supérieure», le temps que coulisse une porte métallique, et il disparaît sous le dôme.
Entrons avec lui.

Une nouvelle vie pour Ada.

Regardant dans la glace ornée de fioritures roses qui ornait sa coiffeuse, ornement de sa chambre à coucher, Ada sa jeta un bref coup d'oeil et, s'étant contemplée un long moment, jugea avec une satisfaction non dénuée de plaisir qu'elle était vraiment ravissante, aujourd'hui, avec ses boucles blondes ramenées en une couette en haut de son crâne bien modelé, et attachées par un ravissant noeud rose, souvenir de sa grand-mère, qui raffolait d'Ada. Oui, elle était ravissante avec ses délicieux yeux bleus qui s'ouvraient naïvement, tels deux lacs purs, au milieu du rose de ses joues, et avec sa ravissante bouche rose plus tendre qu'un bouton de rose. Ada s'adressa un clin d'oeil complice et plein de malice dans la glace, ornement de sa chambre à coucher, et enfila un ravissant blouson de jean rose orné de franges en faux cuir, que son oncle, qui adorait dorloter Ada, lui avait ramené d'Australie, et qu'elle réservait pour les grands moments, les occasions exceptionnelles ou les événements extraordinaires.

Et en effet, aujourd'hui était un grand jour : en effet, après des mois de recherches désespérées, où Ada avait arpenté péniblement, durant des mois, la poussière des rues désertes, par une chaleur suffocante, parmi les charognes que dévoraient les hyènes, sans obtenir le moindre résultat ni la moindre promesse de succès, ni le moindre triomphe éclatant, bref, des mois où elle s'était épuisée jusqu'à la fatigue à chercher en vain un petit job ou même un boulot passionnant, la veille, après des mois d'enquêtes, Du Gras, le célèbre patron de la fabrique de saucisses la plus florissante du pays, avait enfin donné suite à sa candidature : Ada avait donc décroché un super poste d'interprète, activité dans laquelle elles excellait, car elle était friande des langues vivantes, et les maniait avec beaucoup d'habile dextérité. ( C'était un héritage de sa mère, qui l'adorait, et qui avait mené une grande carrière internationale de strip-teaseuse. )

Arrivée à la porte de son nouveau lieu de travail, que dorénavant elle allait fréquenter assidûment puisque désormais, c'est là qu'elle allait travailler, elle tomba nez-à-nez avec une espèce de Cerbère femelle qui, tel Cerbère les Enfers, lui barrait l'accès à son bureau :
« Alors Hector ! C'est maintenant que tu t'ramènes ? », aboya-t-elle d'un ton dogue.
Ada vérifia à son ravissement bracelet-montre, cadeau de son petit frère qui l'idolâtrait, que l'heure était exactement celle à laquelle elle devait arriver, et comprit avec un désespoir sans fond, une tristesse profonde et un léger serrement de c\oe\ur, qu'elle avait une ennemie mortelle et presque hostile en la personne du Cerbère qui, pareil au gardien des Enfers, était à quatre pattes devant elle.

Élections du COF

Avec la volonté de relayer les débats électoraux qui agitent l'ENS et d'illustrer la notice explicative ci-contre, nous publions quelques extraits de la traduction française du «Manifeste pour une refondation de l'AEENS sur la base de la tradition latine de l'Ecole».

«(...) nous croyons qu'il manque un lien fort pour unir les élèves de l'ENS et nous proposons que ce lien soit la langue latine. Quoi de plus fort en effet qu'un lien linguistique ? Qu'un langage commun sur la base duquel construire ensemble ? (...) La langue latine nous semble s'imposer à plusieurs titres : il y a d'abord une grande tradition latine à l'ENS de la rue d'Ulm. Les élèves littéraires ne se voient-ils pas obligés de passer une épreuve de langue ancienne à l'occasion de leur concours d'entrée ? (...) deux conséquences fondamentales : non seulement le latin ouvrirait l'Ecole au monde, par ses qualité de langue universelle, mais encore l'usage du latin au sein du COF favoriserait une plus grande implication des élèves littéraires dans la vie associative de l'Ecole. (...) et par conséquent nous exigeons dès la rentrée prochaine la mise en place d'un club latin à destination des élèves scientifiques, qui, nous en sommes convaincus, sauront rapidement acquérir le niveau nécessaire à une communication quotidienne. (...) nous publions dès aujourd'hui un lexique français-latin des mots les plus rapidement indispensables :

Fouilles archéologiques de la Sorbonne (suite)

Suite au premier numéro du Poisson Mort, nous avons reçu un grand nombre de lettres cocernant l'épigramme latine découverte lors des fouilles de la Sorbonne. Beaucoup de lecteurs ont déploré que nous n' ayons pasjoint de traduction de ces quatre vers qui constituent cependant une découverte majeure. Ainsi, pour éviter des heures de grattage de tête, par respect pour les quelques Gaffiot encore existant à la bibliothèque (mais n'est-ce pas un mythe?) et afin de faire goûter cette poésie à tous, nous avons décidé de donner ici quelques explications que le caractère inédit et le désir d'informer rapidement les lecteurs nous avaient empêchés de produire alors. Cette épigramme , compte tenu de la gravure imprécise et maladroite de l'inscription, semble avoir été écrite par des élèves facétieux pour railler quelque peu leur professeur. En voici une traduction: